Helft uns, damit wir das alles bewältigen können!

Wenn dieser große Mann aus Afghanistan, fast 2 m groß, zu dir kommt, er sich zu dir runterbeugt und leise, kaum hörbar spricht, dann weißt du, was jetzt kommt, wird nicht einfach.

Er sagt, er kommt, um sich zu verabschieden, er muss gehen, er muss zurück, nach Afghanistan. Er könne einfach nicht mehr. Er spricht sehr leise, sein Blick wird immer wieder starr, seine Gedanken verlieren sich und er stockt. Es erscheint fast endlos, als er weiter spricht. Er möchte sich bedanken, dass wir für ihn da waren. Dieser Mann, dem das Trauma, der Schmerz im Gesicht geschrieben steht, hält es nicht mehr aus. Oft hat er bei uns geweint. Er vermisst seine Familie. Damals, vor fast fünf Jahren, als er aus Afghanistan flüchten musste, ließ er seine Frau und seinen Sohn zurück. Er glaubte, wenn er erst in Sicherheit wäre, dann holt er seine Familie nach, dann wären sie zusammen.
Aber nichts von dem geschah. Ganz im Gegenteil.

Er erfuhr in Deutschland, dass seine Frau schwanger ist und so bekam sie einen Sohn, den er bis heute nicht in den Arm halten konnte. Manchmal nur hatte seine Frau Internet, denn die Lage ist alles andere als stabil.
Stattdessen bekam er eine Ablehnung, einen roten Strich in seinen grünen Ausweis. Das bedeutet: Aussetzung der Abschiebung, eine dieser Duldungen, die den Menschen jede Hoffnung raubt.

Er sagt uns also, er war beim BAMF, er fliegt zurück. Er weiß, er wird vielleicht zur Armee müssen, vielleicht holt ihn die Taliban, aber wenigstens sieht er die Kinder, kann seinen jetzt fast 5 jährigen Sohn in den Arm nehmen. Immer wieder stockt er, sein Blick ist starr, manchmal die Traurigkeit in seinen dunklen Augen unendlich tief. Wir reden mit ihm, fragen ihn, ob er seine Medikamente genommen hat. Er verneint. Denn dieser große weiche Mensch hat eine paranoide Schizophrenie.

Er meint, er hat vor rund zehn Tagen seine Medikamente abgesetzt, und vor einer Woche war er beim BAMF. Ob er die üblichen Rückkehrgespräche dort erhalten hat, das weiß er nicht, er kann sich nicht erinnern. Aber alles was wir versuchen, dass er zum Arzt geht, vielleicht ins Krankenhaus, dass es ihm nicht gut geht, er möchte nicht mehr, er kann nicht mehr.
Und so geht er, mit unseren Telefonnummern, unseren Emailadressen, mit dem Versprechen, dass wir in Kontakt bleiben. Vor rund einer Woche ging der Flieger, wir wissen nicht, ob er noch lebt. Wir hoffen auf ein Lebenzeichen. Und wir bleiben mit der Frage zurück, wie man einen solchen Menschen ein Flugticket ausstellen kann…

Das sind die Momenten wo wir uns schweigend ansehen und wissen, was der andere denkt: wieso war er nicht früher bei uns? Wieso wussten wir nicht vorher von seinem Leid?
Wenn wir doch nur mehr Kapazitäten hätten, vielleicht wäre er dann heute noch hier…

Während in der einen Ecke gelernt, am Computer beworben, in der Küche geköchelt, im Büro beraten, am Tisch geschrieben, auf der Couch Tee getrunken wird, sortieren im hinteren Raum bei guter Laune tolle Menschen die Kleidung. Alles wird überprüft, doppelt gecheckt und kommt erst dann nach vorne in die Kleiderkammer.

Denn alles soll und muss einwandfrei sein. Niemand der zu uns kommt soll das Gefühl bekommen, was für nicht mehr gut genug, reicht ja für sie.
Nein, Augenhöhe, Würde und Respekt voreinander, das sind die Keywörter, die für unsere Arbeit essentiell sind.

Griechenland, immer wieder kommen Menschen zu uns, deren Familienmitglieder in Griechenland sind. Immer wieder die Frage, wie man sie holen könne. Immer wieder Verzweiflung. So auch bei einem unserer Leute. Wir nennen ihn Abu.

Abu kommt aus Syrien. Sein Sohn floh zuerst, alleine, mit 15 Jahren, hing fest in Istanbul. Kam nie mit der Familie wieder zusammen.

Am Anfang hoffte er, er könne irgendwann wieder nach Hause, aber daraus wurde nichts. Somit floh er, kam aber nicht weit. Heute ist er auf Chios, eine der griechischen Inseln, näher an der Türkei als an Griechenland. Heute ist er 19 Jahre, alleine auf Chios, in einem dieser menschenunwürdigen Zeltcamps.

Vor wenigen Tagen, Abu war bei uns und arbeitete, half anderen Menschen, rief der Sohn an. Er weinte, er kann nicht mehr, er hat keine Schuhe, keine Kleidung, seit 2 Monaten kein Geld bekommen, er ist so alleine. Er weinte bitterlich. Und er schickte ein Video und der sonst so laute und starke Abu brach regelrecht in Tränen aus, als er sah, wie sein erwachsenes Kind leben muss.

Ein über 50 Jahre alter Mann, der früher zwei Häuser in Syrien hatte, mit Olivenbäumen, mit großen Gärten voller Obst, steht hilflos zwischen uns, er schämt sich, weil er weint und auch wir müssen kämpfen. Mit unseren Tränen, mit unserer Wut.

Gestern schickte der Sohn ein weiteres Video, man erträgt es kaum, was macht Europa bloß mit den Menschen?!
Abu bleibt sonst immer bis 17 Uhr, gestern ging er früher, er hatte keine Kraft mehr, heute kam er gar nicht.

Wir haben beschlossen, dass wir seinem Sohn helfen müssen – und wir werden das tun. Davon berichten wir euch die nächsten Tage und – wallah – wir brauchen euch!

Abu möchte nicht erkannt werden, daher das Foto so wie es ist.

Manchmal hat man aber auch das Gefühl, falsch verbunden zu sein. Und von den Momenten gibt es wirklich viele.

Wenn das Krankenhaus sagt, der Patient muss einen Übersetzer mitbringen – muss er nicht! – oder die eine Sachbearbeiterin der Betroffenen, dass ihr Antrag noch in Bearbeitung ist und sie einfach noch warten muss, das, obwohl schon der Zehnte des Monats ist und noch kein Geld auf dem Konto. Falsch, denn das Sozialgesetzbuch sagt da was ganz anderes.

Das sind diese Momente, wo Jim dann auch mal auf und ab beim Telefonieren läuft. Denn oft ist es wirklich zum Haare raufen.

Dass sich all die Anstrengung aber lohnt, sieht man an der Familie, denen das Jugendamt die Kinder wegnahm.
Davon erzählt das nächste Bild.